N.42
No human god could louder sing,
no mortal soul might ever lean
over such mighty heavens unseen.
for a touch of that remote sky,
a piece of hope, a tingling lie:
whatever could push us high.
fighting for glories or noble dreams
but in the end we go down the same stream
of tears and blood, no pain to redeem.
No bright angel could merryer sing,
no human hand might ever bring
such sweet peace to our bitter scene.
A.191
Nel disegno scomposto di capelli controluce
ciocche di versi barocchi irreali
ho intravisto l’ombra inquieta
d’un pensiero sollevato
nell’aria sporca
di Bologna
(un piccione)
(pioggia)
(parole)
(luce)
.
.
.
No,
non crucciarti.
Se i tuoi “giorni”
non fanno rima con “ritorni”.
Se i tuoi sonetti restano incompiuti,
desolate strade di campagna all’imbrunire.
Le tue poesie migliori sono dubbi che bruciano
(sterpi nella sera)
(capoversi di fumo)
(tramonto).
M. E. P.
Mettiamo
Endecasillabi
Per strada,
Messaggi
Ermetici,
Pensieri
Metafisici,
Elucubrazioni
Politiche,
Masturbazioni
Estetiche.
Poi,
Magari,
Emozioni in
Poesia.
Altrove
all’ombra fresca di querce remote,
dormiamo distesi, sogni sereni.
mentre il fosforo piove su scuole
e al buio s’uccidono anime innocue.
non permette di vedere e sentire,
giace la tomba più dura a sparire.
. . .
ma non è facile a braccia legate
…
dalle dita sfuggono grani di niente
sospensioni nere sul mio presente
…
forse soffrono anche le nostre
piccole povere parole storte
e a noi ricoverati non resta
che fissare sillabe in testa
con pianti e risa e pause corte
…
e non basterete mai farmaci
e mattine radiose in cortile
e voci chiare d’amici e medici
…
non basterà nemmeno la morte
e noi anime in tormento
resteremo solo silenzio
che non si fissa su carta
ma tremola dentro e resta
nella stanza senza porte
della nostra povera testa
M.219
echi di ricordi senza più voci
diavoli smarriti agli incroci
sussurri di vento nel deserto
tesori affondati in mare aperto
stanze meravigliose senza porte
segreti celati fino alla morte
messaggi a nessun destinatario
giorni scomparsi dal calendario
pensieri reali, anime instabili.
G.36
“Donne”: solo cinque lettere, una parola.
Ma mentre mi parlavi,
non più cose effimere,
dolci profili astratti,
sirene e chimere
di velluto e seta.
Donne come incendi di parole,
ardenti primavere,
nude in pieno sole,
ali forti mai arrese.
Donne, sollevate il viso dalle mani,
s’asciugheranno lacrime
nel fuoco dolce
del vostro amore.
V.35
Il futuro
si nascondeva
nei tuoi occhi,
screziature d’ambra e tenebra,
penombre futuristiche, istantanee di Berlino,
psichedelie di tatuaggi e lampi acciaio-piercing.
Forse indecisa, a un passo dal blu-abisso
della sera, dei tuoi anni (giovani),
scrollavi sigarette storte
e spalle nude e
ali dispiegate.
Tu non lo vedevi, ma io si (ero lì davanti a te): eri già pronta per volare.
Fossi stato un bravo artigiano, avrei afferrato le mie parole senza coda
e le avrei raccolte, origami incandescenti, per dire quanto eri speciale.
A.A.A. ANIME LIBERE
Un tempo eravamo giganti,
eroi o mostri trionfanti,
i palazzi facevam tremare.
Ora siam diventati insetti,
piccoli, omuncoli reietti
chiediamo scusa di respirare.
Abbiam perso qualche cosa:
le spine, il nome e la rosa,
la voglia forse di sbocciare.
Su ali stanche di ieri
siamo atterrati banali,
non più sogni eccezionali,
ma soltanto utili mestieri
per invecchiare uguali.
Perciò vai! Non farti fregare!
Finché hai fegato e ideali,
grandi fughe da inventare,
apriti lieto sopra al mare
e vola libero sulle tue ali.
Ignora tutti, non ti fermare!
Chi t’offre soldi o regali,
chi promette gloria immortale
ma chiede il mutuo sulla morale.
E sarai come vento di maestrale,
fiero attraverso il temporale.
SILVIA CORRE
Silvia corre stasera a viso nudo,
fra fari e monossido, lampeggianti e panico
e il vostro sguardo atroce
a graffiargli pelle e cuore.
Silvia pensa, sono tristi
gli astanti, osservatori stanchi,
anime non-partecipanti
all’intima folle gioia
che oggi veste ai fianchi.
E non ha pudore, non ha timore
di sentirsi stupida, di sembrarvi impudica.
Lei corre, corre, oltrepassa ansia e terrore,
la vedrete danzare, dalla strada decollare,
volare fino al sole.
Perché Silvia è viva,
ha fiato e gambe, lividi e sangue
e questa voglia pazza di risalire,
non arrendersi a buio e dolore.
E sull’asfalto sporco stasera avvampa,
senza paura spalanca l’ali e accende l’aria.
Sarà fuoco puro la musica delle sue parole.
NON E’ LA FINE
Una parola scivolata
dalle labbra
a frantumare qualcosa
di fragile.
Una macchina guasta.
La rabbia, bruciata,
dentro un giorno
troppo triste.
Il rumore di una perdita
che non vuole
scomparire nella sera.
Quando ti fermi, l’angoscia
bianca su mani
e gli anni su inchiostro & cellulosa
e non riesci a trovare
un ordine felice alle cose.
Allora: respira.
Lasciati trascorre nel chiasso
di fondo
del tuo sotto-mondo.
Quando senti
di aver perso
un amico sincero.
Quando ti stanca il mattino
appena svegliato,
che a raggiungere
il tramonto
non vuoi neppure pensare.
Allora: rallenta.
Nella sfumatura attorno,
nel particolare, troverai
la forza di galleggiare.
Tu lasciati solo
un minuto di buono
silenzio.
E sentirai davvero
(sottopelle)
la spinta del sangue
e la voglia di ricominciare.
In qualche modo, avrai un altro giorno di sole.
RISCRIVENDO CHECOV
Etica contemporanea:
non si può fare a meno
della morale meschina.
Mi infastidisce il suo nome,
utile all’egoismo.
Attitudine illustre,
attore di redazione,
indipendente per circostanza.
Salotto di benigna attenzione
e io zitto per l’umiliazione.
Molto malinconico a 40 anni.
AFFITTASI
perfetta estetica, carriera fantastica,
buona posizione, famiglia plastica,
letto fresco-pulito, sesso garantito
e sole in faccia anche quando piove.
Solo per farvi sentire come si muore,
come si è vecchi anche a scarpe nuove,
ché a tasche piene, sono l’anime a esser vote.
Prezzi modici, orari facili,
astenersi spiriti liberi e fuorisede.