MeP

Little, so little pieces of chalk,
fragments of light, tiny frostbites
against the green sight
of the hospital blankets.
Fragile, so fragile the night,
thin hopes crystalized,
may this day pass by
without fever nor harm.
Desperate, so desperate fight.

Eyes closed, in the dark
I can still touch
those hands of chalk:
there, after the rush,
“be quite baby, hush hush,
the doctor will ease
the pain, I promise, please”
and then light-years of waiting,
the nausea, the soul aching,
our personal golgotha.
there, where we sighed,
cursing time, heavens allmight,
but remained ’till the very last.

Dear, so dear pieces of life
we spent and left behind,
but still linger in the mind.
Even now, that you’re bold
and strong and fear no cold:
hard concrete behind the chalk.

Il cartello prometteva
PESCHE FRESCHE,
nella luce obliqua
il tramonto era provinciale,
lettere rosse sbilenche
come rossetto volgare.
E c’era caldo e affanno
e l’orologio misurava
nausea e ritardo,
diciannove e venti,
correvano veicoli
topi cromati lenti, lenti,
code in A14, lamenti,
fumo denso, denso,
acre di scappamento.
E oltre il tetto
in lamiera del cielo,
la cappa canicolare,
c’era sete e silenzio,
voglia d’essere mare,
di piangere e aspettare
per quella volta
e per ogni altra
avesse bussato al finestrino
caldo il desiderio.
Cedere al richiamo
di cose buone, naturali,
sapore di frutta,
stagioni felici,
bisogni elementari.
Troppo male essere
andati oltre, quel giorno,
ragionare, lasciar stare
quell’invito banale
che offriva al primo
disposto a provare
pesche fresche d’estate.

Nel disegno scomposto di capelli controluce

ciocche di versi barocchi irreali

ho intravisto l’ombra inquieta

d’un pensiero sollevato

nell’aria sporca

di Bologna

(un piccione)

(pioggia)

(parole)

(luce)

.

.

.

No,

non crucciarti.

Se i tuoi “giorni”

non fanno rima con “ritorni”.

Se i tuoi sonetti restano incompiuti,

desolate strade di campagna all’imbrunire.

Le tue poesie migliori sono dubbi che bruciano

(sterpi nella sera)

(capoversi di fumo)

(tramonto).

Mettiamo

Endecasillabi

Per strada,

Messaggi

Ermetici,

Pensieri

Metafisici,

Elucubrazioni

Politiche,

Masturbazioni

Estetiche.

Poi,

Magari,

Emozioni in

Poesia.

“Donne”: solo cinque lettere, una parola.

Ma mentre mi parlavi,

non più cose effimere,

dolci profili astratti,

sirene e chimere

di velluto e seta.

Donne come incendi di parole,

ardenti primavere,

nude in pieno sole,

ali forti mai arrese.

Donne, sollevate il viso dalle mani,

s’asciugheranno lacrime

nel fuoco dolce

del vostro amore.

Il futuro

si nascondeva

nei tuoi occhi,

screziature d’ambra e tenebra,

penombre futuristiche, istantanee di Berlino,

psichedelie di tatuaggi e lampi acciaio-piercing.

Forse indecisa, a un passo dal blu-abisso

della sera, dei tuoi anni (giovani),

scrollavi sigarette storte

e spalle nude e

ali dispiegate.

Tu non lo vedevi, ma io si (ero lì davanti a te): eri già pronta per volare.

Fossi stato un bravo artigiano, avrei afferrato le mie parole senza coda

e le avrei raccolte, origami incandescenti, per dire quanto eri speciale.

Un tempo eravamo giganti,
eroi o mostri trionfanti,
i palazzi facevam tremare.
Ora siam diventati insetti,
piccoli, omuncoli reietti
chiediamo scusa di respirare.
Abbiam perso qualche cosa:
le spine, il nome e la rosa,
la voglia forse di sbocciare.
Su ali stanche di ieri
siamo atterrati banali,
non più sogni eccezionali,
ma soltanto utili mestieri
per invecchiare uguali.
Perciò vai! Non farti fregare!
Finché hai fegato e ideali,
grandi fughe da inventare,
apriti lieto sopra al mare
e vola libero sulle tue ali.
Ignora tutti, non ti fermare!
Chi t’offre soldi o regali,
chi promette gloria immortale
ma chiede il mutuo sulla morale.
E sarai come vento di maestrale,
fiero attraverso il temporale.

Silvia corre stasera a viso nudo,
fra fari e monossido, lampeggianti e panico
e il vostro sguardo atroce
a graffiargli pelle e cuore.
Silvia pensa, sono tristi
gli astanti, osservatori stanchi,
anime non-partecipanti
all’intima folle gioia
che oggi veste ai fianchi.
E non ha pudore, non ha timore
di sentirsi stupida, di sembrarvi impudica.
Lei corre, corre, oltrepassa ansia e terrore,
la vedrete danzare, dalla strada decollare,
volare fino al sole.
Perché Silvia è viva,
ha fiato e gambe, lividi e sangue
e questa voglia pazza di risalire,
non arrendersi a buio e dolore.
E sull’asfalto sporco stasera avvampa,
senza paura spalanca l’ali e accende l’aria.
Sarà fuoco puro la musica delle sue parole.

Una parola scivolata

dalle labbra

a frantumare qualcosa

di fragile.

Una macchina guasta.

La rabbia, bruciata,

dentro un giorno

troppo triste.

Il rumore di una perdita

che non vuole

scomparire nella sera.

Quando ti fermi, l’angoscia

bianca su mani

e gli anni su inchiostro & cellulosa

e non riesci a trovare

un ordine felice alle cose.

Allora: respira.

Lasciati trascorre nel chiasso

di fondo

del tuo sotto-mondo.

Quando senti

di aver perso

un amico sincero.

Quando ti stanca il mattino

appena svegliato,

che a raggiungere

il tramonto

non vuoi neppure pensare.

Allora: rallenta.

Nella sfumatura attorno,

nel particolare, troverai

la forza di galleggiare.

Tu lasciati solo

un minuto di buono

silenzio.

E sentirai davvero

(sottopelle)

la spinta del sangue

e la voglia di ricominciare.

In qualche modo, avrai un altro giorno di sole.

Etica contemporanea:

non si può fare a meno

della morale meschina.

Mi infastidisce il suo nome,

utile all’egoismo.

Attitudine illustre,

attore di redazione,

indipendente per circostanza.

Salotto di benigna attenzione

e io zitto per l’umiliazione.

Molto malinconico a 40 anni.

perfetta estetica, carriera fantastica,
buona posizione, famiglia plastica,
letto fresco-pulito, sesso garantito
e sole in faccia anche quando piove.
Solo per farvi sentire come si muore,
come si è vecchi anche a scarpe nuove,
ché a tasche piene, sono l’anime a esser vote.
Prezzi modici, orari facili,
astenersi spiriti liberi e fuorisede.