Ti ricordi quando mi hai preso la mano davanti alla Santa Teresa – eravamo al Louvre –                    No agli Uffizi – oppure a Roma, non ha importanza.

Il velo nero e gli occhi bianchi persi nell’alto – L’estasi insensata di una povera malata di mente.                Eppure sembrava piacerti così tanto – sei rimasta a guardarla diversi minuti.

Non ti ho mai capita.

Al Louvre non ci sono più tornato, nemmeno agli Uffizi, e nemmeno a Roma, non ha importanza.        Mi guardavi per l’ultima volta, forse volevi che ti baciassi.

Non ti ho mai capita.

Teresa sembrava una vacca ubriaca.