15 Aprile 2019
Quel che esiste su Lungosenna
visi vituperati
sagome in resa,
quel che resta son lagrime d’attesa
una ballata triste
una fumata nera,
quel che si libra nella sera
un soffio di speranza
un rimorso di coscienza,
quel che avremo son racconti e dipinti
ad incastonare la mia la tua fronte
sotto gli spicchi del rosone.
Nessun amplesso, nessuna rivoluzione
sgorga dalle gargolle
a Notre Dame.