Oh, Demetra,
suonami le campane
che e’ morto il gatto della signora Franca
di Covid-19.
L’ha preso perché
è attaccato al mondo delle cose
e in mezzo a quelle mi è scomparso.
Lo spieghi te il burn-out?
Rimbomba sul fondo della testa
la tua assenza
e niente è più sordo
se e, se, quando tutto fa eco e rimbomba
confusione.
La settimana piena.
Forse a malapena c’è più misterico
sana autentica nostalgia del vuoto
perché poco si scuce.
Tutto è solido di cemento armato.
I’m living on the sea
but at a higher latitude
whispering Elton’s songs.
I take care of my hedge
put my eyes on the prisoner stretch of water
hidden. As of the light’s off,
the eyes out of the cage,
all the physical bodies faint
and everything’s lost,
all reestablished.
At higher latitudes
a whole day of dark
moves to a day of light.
Vivo sul mare
anch’io
ma ad una latitudine più elevata
e sento i gabbiani garrire.
Sento il vento freddo urlare
e le finestre sbattere
e sento sbattere le imposte,
anche se vogliono dire la stessa cosa.
Vivo così in alto
che la luce la sera è diffusa
e pervade la casa
soffusa
(qui è venuta fuori una rima).
Vivo in alto, sul mare
e ho sempre sognato
guardare la gente
che cammina col cane.
Ieri è passato un ragazzo
col cappellino da marinaio, gli occhiali
il baffetto, il cappotto lungo e i calzini gialli.
Sul fondo del viale
un uomo sprezzante ha una sedia
e un libro che legge col sigaro in mano.
La sera
il canale si invade
di joggers intutati
e altri e con equipaggiamenti eguali.
Ho sempre sognato abitare sul mare,
perché la gente passa e riparte.
Mi piace guardare dalla finestra,
ascoltare
e pensare
che se anche una sera dovessi morire,
magari qualcuno si potrebbe fermare.
Amarsi nel bagno dell’autogrill
tra Roncobilaccio e Barberino
del Mugello
Amarsi con dolci parole francesi
enjambements
Amarsi con metri giambici
o con un kebab in un parco di periferia.
Amarsi, ricordando ogni giorno la parola cura
l’attenzione, i compleanni, le rughe d’espressione
amarsi, presentarsi e non ricordarsi il nome
disconoscersi
nel desiderio di sapere
ancora e ancora
e poi non ricordarsi come.
Amarsi, perdersi, ritrovarsi
Amori lontani, amici, commensali
poeti uniti nei sentimenti umani.
Lynch
moquette grigia, scaffalature in legno
catalogazione programmatica di libri
Ebe trema.
Tra i manuali c’è un libro di interpretazione dei sogni,
molluschi e come cucinarli,
Zeno cerca risposte sfogliando libri
Svevo lo guarda voltandosi reiteratamente,
alternando tic nevrotici e sensi di colpa.
Fuori il ticchettio della pioggia
dentro la gola dei sensi di colpa
e la sorgente che sborda.
Da lì ho saputo assetarci,
da lì sederò le rivolte
ma sento sul diario l’acqua salire
la ricchezza che diventa rovina
la fonte vendetta.
Vedo la nave che si allontana dall’orizzonte di Marsiglia
quando sono seduto nei brividi del maestrale
e mi arrocco sui dirupi di Tiboulen.
Manuale di semantica di base
chiasmi, ossimori
campo della mia alienazione
metodica oscillazione del rimpianto
deragliamento programmato alla vanificazione.
Zeno impugna un testo di narrativa spagnola
Svevo lo osserva
Ebe bisbiglia coi suoi desideri.
Alla porta appare un venditore di fiori
tulipani asciutti sotto la pioggia
La canzone dell’amore perduto di Battiato
la corrente che attraversa la via
la fine che non passa.
Ascoltate il vostro silenzio
è l’eco del niente che siamo
Temibile è il tuo silenzio
grigio il ripetersi di ogni buongiorno la mattina,
grigi siete voi, verdi di bile alla gola
giudici pari, dispari e nulli
conoscitori minuziosi di ogni eccezione
vi perdete davanti all’imprevisto
alla stocastica, al calcolo non approssimabile
non improvvisate.
Tale è il disprezzo che ci riserviamo
quando ci odiamo ma lo diciamo piano
dietro e parliamo della musica cantautorale
davanti a quella che ascolta il reggaeton.
Professionisti incapaci di relazionare
schedari umani etichettatori anche della parola amare
ascoltate il vostro silenzio
i nostri finti affetti davanti a una birretta
non esiste modello di oscillatore che sappia riprodurre
la frequenza rilevata se sai ascoltare un cuore.
salotti
Trepliòv
conducono in stanze interne
porta a vetri che dà sul terrazzo.
una scrivania
alla porta di sinistra un divano turco,
sulle sedie a petrolio.
Sotto un paralume
lo stormire degli alberi.
Il guardiano batte col bastone.
sta lì nudo
il sipario sbatte per il vento
mi è parso che qualcuno piangesse
1 trascorrono due anni
Leggo, qui e altrove, inutili poesie. Non che siano inutili: le stimo e apprezzo come piccole rappresentanti di un grande genere artistico. Sono inutilmente dense, melense, noiose, banali a tal punto da rattristare. Non è di quello che siete stati, dell’ardore dei vostri sentimenti, del dove vi vorreste sbattere che freme parlare; belle poesie ma inutili. Sarebbe meglio, secondo il mio parere misero e singolare, che piuttosto che di amori dozzinali si parlasse del sentimento, proprio dei poeti, dell’universale.
-Non ho potuto riconoscere nessuno
-Sembrava molto onesto e sincero. Pensavo che avrebbe vissuto cent’anni.
-Ognuno vorrebbe la felicità della propria sorella
-I tedeschi non hanno nomi di cinema come Alhambra, Sogno, Majestic?
-Spesso essere turchi diventa una scusa o un pretesto per qualche cattiveria.
-Perché?
Lo sai anche tu.
Once,
I was on a train
a long coach
now in the morning.
This train was bright
thanks to the incoming light
from all the windows.
One was able to be opened
the following one not the same.
And among people every seat
every blue velvet of the seat
was shining by its own.
But isn’t it all plastic?
Isn’t this train going too fast?