N.42

Nei sogni della tua terra
ho visto aprirsi il mare,
occhi malinconici di donna,
Scilla piangere nel gorgo,
nello specchio d’un orgoglio
infranto, Pirandello svelare
centomila, uno, nessun imbroglio,
in giorni famelici d’autunno
capovolgere la Provvidenza,
Nettuno ingozzarsi di Malavoglia
e nello stridere d’una civetta
tentacoli radicarsi allo scoglio.
Nel mare nero delle tue parole
ho intuito ardere quella guerra
che scialli vestono a lutto,
ricami di faide alle spalle,
una salita erta senza discesa,
sapere di dover lasciare tutto,
partire con l’anima offesa,
strappare infine alla desolazione
una stella d’arancio e ginestra,
che ti segua sempre, come cometa,
a ricordati l’amara bellezza
di chi ti rese esule e poeta.

Un inno alla tua bellezza,
al sole che si spezza
in fondo ai tuoi occhi,
al fuoco che incalza
sotto ai tuoi pensieri.
Ai tuoi ricordi di ieri,
a quella bambina insistente
che cresceva già grande
con ostinata innocenza,
ai torti subiti di prepotenza,
contro voglia e contro vento,
alla lezione che hai appreso
umile, da dolore e fallimento.
Alla tua voce che fracassa
ogni minima indecisione,
alla tua parola che schianta
il muro della rassegnazione,
alla forza incrollabile
del tuo generoso cuore,
ricucito con filo traballante
per ricordarti il valore
inestimabile d’ogni istante.
Al tuo affetto dolente,
fatto di battiti brevi e forti,
per quei scontri insorti
da un affetto autoimmune,
nonostante il sangue comune
e la cicatrice che porti
sulla carne del petto,
simile a quella che ho dentro.

Il tuo braccio, un archetto
hai suonato il violino
del mio petto.
Ogni respiro una nota,
sulla bocca una musica
di profonda paurogioia.

Per la giovane rosa recisa.
Per il coraggio e la violenza.
Per le urla sussurrate
nel vuoto d’una notte che resta
sul fondo della coscienza.
Anche dopo, anche quando
dalle macerie ci si rialza,
liberati dalle scorie
d’una storia devastante.
Per la luna crescente
che splende incessante
nel nero che avanza,
per la vita che incalza
a superare un altro abisso,
a incendiarci ancora d’amore,
appesi alla follia d’un sogno fisso.
Per la morte che attende,
con cui si parla e si scherza,
nonostante i casi pregressi,
nonostante annessi e connessi.
Per tornare a essere stelle.
Perché nel buio abbiamo
capito d’essere fuoco perenne
e ora siamo calma, siamo saggezza.
Per brillare per sempre.

Nadir, il deserto di notte.
Risplende l’oceano di stelle,
fresca la brezza che spazza
la sabbia e sospira parole di seta,
la bocca si secca
e son colme le braccia
delle amanti passate,
son calde le guance
di lacrime incarnate,
mentre naufragano sogni
nell’incendio degli astri
che restiamo a guardare.
Nadir, brividi di febbre su pelle.
Ma si sta bene qui.

La tua sciarpa al vento salutava.
Al languore rosso d’un bicchiere
raccontavi di architetture astratte,
di amici sospesi, di cavalli pezzati,
d’una tempesta terribile
in cui tutti si sarebbero
rifugiati in te.
La tua sciarpa al vento tremava
e così pure i tuoi capelli,
affatto abituati
al vuoto padano umido,
ai discorsi poetici interrotti
e ai portici poetici da ubriachi.
Di quella settimana frenetica
hai lasciato macchie di vino
sulla pelle del ricordo
e una piantina di basilico
a impallidire sul davanzale.
La città è sempre qui,
come l’hai lasciata,
sempre poetica ubriaca,
un segnalibro di parole
fra due strade affollate.
Il basilico invece s’è seccato all’inverno,
bruciato dal gelo crudo di correnti spietate.

Fallo lacrimare un po’ questo tuo mare,
attraverso gli occhi limpidi dell’addio,
dentro mattine che si scontrano e scivolano
su finestrini deturpati, su treni desolati
dove onde ardenti lambiscono marosi bianchi
e lo spazio oltre il vetro è uno strazio
a perdifiato di blu-bottiglia-verde-rame.
Dedicagliela, una o due malinconie,
quando le commesse di Bologna avvolgeranno
il tuo cuore in fogli d’oro e seta,
quando vino e vomito, in una qualunque sera
avran disegnato rigagnoli randagi
dove perderci la strada e ritrovarti a casa.
Quando del fragore buono di maestrale
ti sarà rimasto solo un sospettoso ricordare,
consumerà invece frettolosa una mattina,
nell’attesa di un qualche rantolo di tram.
Prova a fermarlo allora, sulla guancia,
un rivolo salato di mareggiata: vedrai,
sarà l’emozione più forte in cui tuffarti
per tornare a nuotare là.

Marciano le parole, dallo schermo
alle porte dell’ego, sono soldati:
sparano-uccidono, scavano buche
nel fango, molle d’opinioni
è la terra al di sotto di me
e loro attendono-puntano, cecchini
al tramonto di un’epoca senza pietà.
C’è questa guerra, ce l’ho dentro,
quotidiana s’affanna la memoria
e l’esito fatidico è in bilico
e balla il pensiero critico
per ogni spasmo di niente,
nessuno che abbia forza o voglia
d’uscir fuori dal momento presente,
provare a sbirciare l’eternità.
Così (vedete?) mi distacco ed espatrio
gradualmente le idee sul foglio
con la forza del soliloquio
e al volgere dei fatti sbroglio
la matassa del “c’è” e “non c’è”,
l’incertezze anestetiche dei “se”.
Marciano le parole, avranno marciato
in molte, così tante, così spesso
in grigia parata, nella quotidianità
di questo tempo balordo di senso,
d’avere scavato in fondo al cervello
una trincea noncurante di banalità.