N.42

(elegia delle invasioni barbariche)

Andiamo, compagno di versi,
imbracciate le lame,
sguainata la penna,
un calice colmo di sangue
elevato per brindare:
alle belle macerie,
ai corpi caduti,
alle ossa informi
dei nostri ideali,
traditi e abbattuti.
Amiamolo senza pudore,
fratello di tormento,
il sublime orrore
di questo momento:
lo scherno e la gogna,
un colpo nel petto,
il gusto o la vergogna
d’essere il cambiamento.
Noi saremo qui, stanotte:
certamente vivi, vicini,
ma su barricate opposte.
Useremo l’anime nostre
per colpire e ferire,
le parole in fiamme
e le idee sconvolte,
arderemo di passione,
lottando senza paure,
fratelli avversi ma affini.
Perchè di calma e sfumature
non sappiamo che farne
nella guerra degli anni
e sulle nostre strade
procediamo ostinati,
senza freni o confini.

Forse le opinioni vere
sono come cani infedeli:
non si trattengono bene
con la calma dei salotti,
ma con il bordo tagliente
di bottiglie e sogni interrotti,
con i versi e le botte dei punti,
le virgole tirate sugli occhi,
i colpi dei dubbi e gli sputi,
le pause rabbiose dei troppi
silenzi inflitti e sostenuti.
Perché dentro le parole
ci si ficcano i corpi
di speranze ammazzate,
le vene tagliate dei polsi
sono piene di idee soffocate
e allora forse è meglio
(si, meglio) farla detonare
quella scomoda voglia
d’essere onesto e impopolare,
aprire il cuore e farlo gridare,
non omologarsi al consenso
suadente dell’essere uguale,
ma ribellarsi con sdegno
sincero e infine davvero emancipare.
Si, forse le opinioni vere
sono notti troppo buie
per essere gradite sincere.
Eppure tu ricorda
che è nella tenebra del cuore
che splendon talvolta
le luci d’albe meravigliose,
la speranza del rinnovamento,
la mano dell’uomo
che salva l’altro uomo,
la voce d’un giorno
che non muore all’orgoglio
ma nell’altruismo dell’ascolto
risorge e diviene davvero
immortale.

Voi
siete pezzi
di marmo,
d’ebano,
d’oro,
di madreperla,
di legno,
di diamante.
Frammenti d’opere d’arte
più grandi
a cui disperatamente
un giorno
apparterrete,
divenendo completi.
Io
invece sono un pezzo di vuoto.
Sono completo solo
quando mi stringo a pezzi diversi,
come lo spazio irregolare fra voi.
Essere parte d’un mosaico
cangiante, irrequieto,
un oceano poetico, caotico,
per riempire
il niente perfetto
di questa città.

(elogio dell’insoddisfazione)

Nello spazio, nel tempo, i sensi si saziano
e lasciano scoperto un cerchio perfetto
dove prima erano carne, pelle e fuoco,
dove prima bruciava la voglia, la fame,
scottature dentro, tracce fugaci di baci,
sigarette in cenere, risse fra amici,
rapporti lasciati a languire su braci,
amori sprecati in dichiarazioni precoci,
fulmini, tuoni, eco di vetri spaccati.
Dopo tanta spinta, s’arresta la corsa,
si ferma la grinta, aspetti e ti ascolti
col vuoto dentro, offeso dal troppo,
dal tuo fallimento, ferito dal tradire
di chi giurava fedeltà nella neve, nel vento.
Dopo anni di furia ascoltare il silenzio
giacendo nel buio, con la quiete nel petto,
vinto dall’eccesso lasciarsi dormire,
scoprirsi un altro qualcuno, sazio a digiuno.
Ma questo è per chi va negli anni felici,
per chi chiede e ottiene l’atteso disegno
d’una vita completa, fra voglie mendaci.
Per chi come noi arranca e s’affanna
dietro un sogno impossibile, eterna condanna,
il fuoco divampa senza freno, senza sosta.
Perciò allunga le mani, compagno di lotta,
che il freddo è vicino e la notte corta
e del gelo non dobbiamo temere la morsa:
delle nostre fiamme inonderemo la stanza,
con cuore ferito e anima insoddisfatta.
E alla fine del buio sarà dolcissima l’alba.

Ascolta.
Come sale dal bosco
lo stormire di fronde,
tu scopri e ricordi
un richiamo nascosto,
un muto cantico fosco
come di vento irruento
fra il salice e l’olmo.

Come cresce sepolto
senza voce nè corpo,
con radici di carne,
abbeverato col sangue
nel tuo petto sconvolto,
si desta e ti assale
un desiderio irrisolto.

Come piano fiorisce,
matura e stordisce,
più dolce del mosto,
feroce come lince,
oscuro come corvo,
questo anelito pagano
di un tempo remoto.

Ma è la natura sovrana,
solo la madre che richiama
a soddisfare un bisogno
da bestia ingabbiata,
che nel rossore dei tuoi versi
si desta e trova posto.

Ma è solo il tuo vigore
di creatura mai sazia,
questa voglia di ridere,
lottare e rinascere,
che nei tuoi colori esplode
e fa estatico il mondo.

Perciò tu non temere.

Veritatem in corde,
fortitudine manus,
nolite timere mortem.

Illumina la stanza
della tua testa
con bagliori nuovi,
apri la porta della bocca
e canta cori di festa.
Alla finestra degli occhi
appendi arcobaleni,
esplodi nel buio
parole potenti,
dai fuoco al coraggio,
rischiara il mondo
di sogni impertinenti.
Nel firmamento dei giorni
detona catene,
distruggi prigioni,
le convenzioni bugiarde
del comportarsi per bene,
le buone intenzioni
lasciale ai vecchi
che rovistano il fango,
strisciando come serpenti
in tombe perfette
d’astio e commiserazioni.
Non arrenderti al tempo,
ma capovolgi la clessidra,
imbroglia il calendario.
E quando il giorno si spegne,
brucia il cuore ribelle
in sommosse d’emozioni,
riempiti la vita
di speranze di stelle.
Permettiti sempre
d’essere felice,
divampa di gioia,
sii la fulgida eroina
che il tuo mondo richiede.
E cantando i giorni
non sarai mai sola,
ma avrai compagni
vicino come fratelli
a indicarti la strada,
a consolarti sete d’amore.
Per strade straniere
sarai la cometa
che salva altri
da silenzio e dolore.

Nei sogni della tua terra
ho visto aprirsi il mare,
occhi malinconici di donna,
Scilla piangere nel gorgo,
nello specchio d’un orgoglio
infranto, Pirandello svelare
centomila, uno, nessun imbroglio,
in giorni famelici d’autunno
capovolgere la Provvidenza,
Nettuno ingozzarsi di Malavoglia
e nello stridere d’una civetta
tentacoli radicarsi allo scoglio.
Nel mare nero delle tue parole
ho intuito ardere quella guerra
che scialli vestono a lutto,
ricami di faide alle spalle,
una salita erta senza discesa,
sapere di dover lasciare tutto,
partire con l’anima offesa,
strappare infine alla desolazione
una stella d’arancio e ginestra,
che ti segua sempre, come cometa,
a ricordati l’amara bellezza
di chi ti rese esule e poeta.

Un inno alla tua bellezza,
al sole che si spezza
in fondo ai tuoi occhi,
al fuoco che incalza
sotto ai tuoi pensieri.
Ai tuoi ricordi di ieri,
a quella bambina insistente
che cresceva già grande
con ostinata innocenza,
ai torti subiti di prepotenza,
contro voglia e contro vento,
alla lezione che hai appreso
umile, da dolore e fallimento.
Alla tua voce che fracassa
ogni minima indecisione,
alla tua parola che schianta
il muro della rassegnazione,
alla forza incrollabile
del tuo generoso cuore,
ricucito con filo traballante
per ricordarti il valore
inestimabile d’ogni istante.
Al tuo affetto dolente,
fatto di battiti brevi e forti,
per quei scontri insorti
da un affetto autoimmune,
nonostante il sangue comune
e la cicatrice che porti
sulla carne del petto,
simile a quella che ho dentro.