Libro degli ospiti

''Rugiada''
Sentimenti trasudano dalla mia pelle,
affiorano in superficie,
vivaci per aver intuito l'ennesima relazione.
La consapevolezza di essere per pochi
non ha mai sconfitto il mio romanticismo ,
ed è cosi che gli altri
finiscono per nutrirsi della parte migliore di me
dissolvendola come gocce d'acqua al sole.
A volte penso a quanto sia ammaliante la rugiada
cosi silenziosa ma altrettanto audace
da risplendere per coloro che sanno realmente osservare.
Passeggio per la strada
e con la stessa malinconia con la quale si incontrano due persone vittime delle stesse dipendenze
le accenno un sorriso.
Credo che alla fine non siamo cosi tanto diversi noi due
entrambi ci relazioniamo a qualcosa che lentamente ci porta a svanire.
I raggi del sole prosciugheranno nuovamente le tue forze ,
un po' come le persone faranno con i miei sentimenti , tuttavia
fedeli ai nostri ideali azzarderemo nuovamente ad un ''arrivederci'' piuttosto che un ''addio''.
Sarà forse questa la nostra condanna?

Vado al solito posto, da lì si vede tutta la pianura. Tragedia:

Non provo più niente.
Quella dolce bellezza è svanita.
Le luci sparse nell'oscurità della notte
non mi comunicano niente,
elicitano soltanto malessere.
Le sfumature di suggestione
si sono trasformate inaspettatamente
in uno specchio trasparente
piatto come la noia.
Non provo più niente.

Un giorno di metà settembre hai bussato alla mia porta ed io ti ho aperto sapendo già chi fossi, senza neanche controllare dallo spioncino. Saresti dovuta arrivare prima o poi, l’ho sentito dalla pancia, di cui ho imparato a decifrare ogni gorgoglìo. Non lo immaginavo così quel tuo aspetto, talmente bruno e malandato, pensavo avessi imparato come presentarti soprattutto in una casa che da tempo non era più la tua, ma immagino che sia mia la colpa, ho occupato un posto che ancora non mi spetta.
Te lo ricordi il giorno in cui te ne sei andata? Eri di fretta, hai preso poca roba e l’hai infilata distratta nel tuo solito zainetto nero, quello che hai dal terzo anno di liceo, hai chiuso la tua ultima scatola che, come tutte le altre immaginarie, contiene quei pochi ricordi che non vuoi cancellare e te ne sei andata senza voltarti indietro.
Non mi sei mai mancata, nemmeno per un giorno, nemmeno quando aprendo quelle scatole trovavo qualcosa che potesse ricongiungermi con te; nel tuo saluto silenzioso e senza volto ho trovato speranza nell’abbandono.
Da qualche tempo adesso sei tornata, osservi critica e sicura ogni angolo di questa casa rattoppata, e tutto d’un tratto non vedo più il cemento tra i mattoni, le finestre sono spalancante e il calore giallo di metà giorno, ammonente, infiamma le mie tempie.
L’ho capito sai? Intendo quello che sei venuta fare, il motivo per cui sei qui; per molti anni ho finto ignoranza con la convinzione di chi davvero non riesce a guardare oltre ai propri silenzi, eppure più spesso di sempre sono caduta di faccia al centro dei miei pensieri, sporcandomi di ogni sbavatura, sapendo che, un giorno come questo di metà settembre, saresti tornata per riprendermi con te. E allora eccomi, bruna e malandata, in una casa che mai ho sgombrato
e che, in attesa, ha continuato a contenere i miei mutismi
e che, un domani, spero saprà accogliere tutti i miei ricordi.

chiamami

per dirmi una cosa bella
per dirmi cosa non va,
anche solo se c'è il sole
o se hai il viso bagnato_