Il sole sui ragnetti rossi.
I fossi senz’acqua.
Le cime con un albero.

Chi poggia le pietre senza cuore,
come gli omini che non camminano.
Accendo il fuoco,
prima di fare la legna.
Aspetto la notte che si riscalda
per la mattina e la mia matita,
che alla fine brucia,
diventa petrolio.

Buio della notte.
Diluvio di note
e il vento esiste per le fronde.