Poesie

Voi
siete pezzi
di marmo,
d’ebano,
d’oro,
di madreperla,
di legno,
di diamante.
Frammenti d’opere d’arte
più grandi
a cui disperatamente
un giorno
apparterrete,
divenendo completi.
Io
invece sono un pezzo di vuoto.
Sono completo solo
quando mi stringo a pezzi diversi,
come lo spazio irregolare fra voi.
Essere parte d’un mosaico
cangiante, irrequieto,
un oceano poetico, caotico,
per riempire
il niente perfetto
di questa città.

Nell’eterogenesi dei fini, ebbra
danza la mia mente mentre
la mia penna canta una pioggerella acida
che poggia su carta ad orologeria.

La volontà è diventata una spastica apprensione
in loop si ripete una strada
o forse un copione; così
fischiando una nave si annuncia:
si sporgono allo scrìmolo, simili a ombre
di obliata esistenza, i pochi custodi dei luoghi
dai nodosi spiriti e aggrovigliati
come ceppi,
esulcerati rami,
a volte morti,
a volte terribilmente secchi.

Nell’aria di gelida risacca,
come la vita di passaggio,
Odo due voci di appello:
  Sono andati via tutti; nessuno è tornato.
Pareva detto da un mucchio di stoppia.
Ma era il rombo del vuoto,
Il silenzio di morte delle statue o
una rima balbuzziata, una poesia storpiata.

Poi, ché nessuno veniva all’orizzonte,
solo il verso del gabbiano
portato da un mortale flutto decumano.

Scende l’inverno, ma non più mi tange
Assopito nel cuore il freddo
D’una vita di colpe, colpi, corpi.
Il torpore mi attanaglia, ma sono viva
– mi ripeto e mi scuoto.

Sei gelida – mi dici e mi prendi le mani.

Mi vedi dentro o senti solo la superficie?
È un dubbio che mi porto dietro,
Da quando mi sfiorasti la prima volta
Con i tuoi occhi verdi azzurri blu marroni e gialli.

E forse non sai di tutte le volte che mi riparo
Nelle tue iridi quando piove dentro le mie,
Come quando nel letto tiro le coperte fin sopra le orecchie
E tu mi chiedi: che stai facendo?
Mi sto solo crogiolando in questo tepore
E prego – ti prego, Dio, anche se non credo –
Che non mi possa mai scaldare.

Magari questa è la nostra tacita promessa,
per non smettere mai di toccarmi.

Siamo pronti a tutto
per essere liberi.

Sogniamo
lottiamo
rinunciamo.

Ma siamo schiavi della
nostra stessa libertà.

Mi innamoro di te
un po’ di più
ogni volta che
mi tocchi senza
usare le mani.

Sarebbe diverso se sapessi
quante ore ho passato pensandoti
quante poesie ho scritto amandoti
quante volte ho sorriso ricordandoti
?

Svanito nel nulla
Fine gloriosa di una vita avventurosa
Dell’Oriente rigido oltre il muro
Placido strappato ad un destino duro
Notte di festa
Notte di tempesta
Nel caotico vortice della vita
Amicizia o carità
Tra miseria e nobiltà
Poetica follia di un colbacco
Che é volato via

“Finché morte non ci separi”
Finché non ti accoltella
Finché non mi spari
Finché non sarà un enigma Oppure palese
Finché sarà alla gogna nel paese
Finché avrà ragione
Finché gli danno potere
Finché accettano il potere
Finché il potere
Finché il padre avrá bisogno di avere
Finché la madre avrá bisogno di essere
Finché la propietá definisce l’identità

un’immorale non appartenenza morde le foglie verdi di queste colline
di una bellezza a me sconosciuta
coperte da un opaco velo di ingiustizia
senza ascoltare ciò che avete da dirmi
prendete forma mentre fisso la linea che vi divide dal cielo

finalmente vi sento parlare
traduco il significato delle vostre parole attraverso occhi non miei
e nella nostra lontananza adesso vorrei abbracciarvi
vi guardo riflesse su ogni mio dubbio
e chino la testa
siete voi ad avere ragione quando cercate di farmi capire che ancora io
corrotto dalla posizione
non so assolutamente amare

Sul suo viso
s’affiancano estesi
curvilinei tratti d’alba primaverili.
-Visione inerte-
In ostaggio
come fiori
in vaso.