Poesie

Io mi intendo di inutili cose.
Di pretesti, ad esempio,
di pose.
Di tramonti mi intendo,
e di luoghi venturi,
di sillabe aperte,
di tratti insicuri.
Io non mi occupo d’altro,
di nient’altro che questo:
del perché delle rose,
del perché delle attese,
del come, perché
delle inutili cose.

Per il piacere di andare
non sarò meno chi scelgo
di chi avrò rifiutato.
Dell’identità il principio
è fine di contraddizioni.
Mi scoprirò solo, se voglio,
ma intanto vorace
comprendo l’altro col cuore.

A cosa serve fortificare mura
se il volo è per sé una distanza?
In attesa di tempî più cupi
porto domande e domando risposte.
Perché andare se andando
disperdo il mio centro?

Ieratica è la posa
della mia autorità.
Cavalcando s’impara
a esser cavalcatura nella tempesta.
Ma non è mia oggi la lotta:
distante s’allontana l’usato fragore
e so inventarmi
una nuova calma.

Sono guida per me
e per gli altri.
Mia è la giustizia
mia la condanna.
So schierare le idee
e in battaglia non so
desiderare
la fine della guerra.

Venne poi il tempo
– non di comprendere –
perché già fu
ma di capire
che due sono le colonne
portanti l’identità.
In due versi si cela l’arcano
in silenzio si può affermare: io.

Sedetti al tavolo cercando parole,
sperando
in un loro naturale fluire
di mente in inchiostro.
Attesi, gli occhi contratti.
Contemplavano volute vaporose
cadute al pensiero nel procedere
incerto
tra caos e ragione.
Disperai
desiderando ordine, senso –
bellezza.

Poi un bagliore
di cellulosa intonsa
e di tal quête intravidi
colori come di tracotanza:
Cosa attendi
su quella sedia,
chiusa nella tua stanza?
Ancora non cogli
che scrivere
è un effetto collaterale della vita?

MESSICO

 

La bocca nel pozzo  dello stregone

dell’ acqua del popolo del Sud,

profezie del Popol  Vuh,

ruggiti di scimmie urlatrici

mentre su Rio Usumacinta filano

lunghe le barche messicane,

mistero profondo, struggenti armonie

epifanie, rivelazioni e simboli

sentimento forte,

nella stretta morsa delle circostanze

l’orrore dell’ombra

si accompagna ai colpi avversi della sorte.

 

 

Drago, lingua di fuoco

parole veloci di tuono

contrasto roccioso

di grotte e dirupi

se non volo libero e cado

mi inerpico geloso, vile , contagioso.

 

Tra pozzi profondi collegati orizzontalmente,

è la mia mente

fossa comune di lettere

morte di speranza

in casa della comprensione,

e colate laviche di retorica

inceneriscono e fondono la logica

anche se

manco di niente, manco di tutto,

nell’assenza del giusto gusto.

 

E chiaramente odio ogni giorno,

ogni giorno senza te

che passa inesorabile

e finisce mutilato, dissanguato,

essiccato.

Eccone uno che termina ancora,

così mi accontento

di verità simili o simulate

sporcandomi in pozzanghere

su mafioso cemento.

 

Ti sogno saggia, nell’antica Roma

alle terme di Diocleziano

in un mondo chiaro e pagano,

gallerie e acquedotti di acqua pura

con scritte latine sotto statue dalla folta chioma;

riusciremo ad avviarci lontano

se infuocato senza lamento

servirò me stesso contento.

 

 

 

Maledico i giorni, i mesi e gl’anni
il loro ritmo tetro
che mai rispecchia
la misura o il metro
dei miei pensieri, dei silenzi, gl’affanni