Poesie

odore di spezie
visceri e mente
rapidamente
agli occhi laccati
leggera leggera
sale e nasconde
incandescenze.
No. Non nasconde

 Effettivamente prima dell’uomo
 c’è l’essere e basta. Prossimo a Dio
 in teoria, cupola di un duomo
 meno terreno e più sensuale. Io.

 Ciò che è certo, l’unica
verità consacrata ai giorni
è questa: che mi avvicino
sempre più allo zero
 o all’infinito. Ma non sono
 i voli, le grida dei rapaci
ciò che più mi spaventa,
che mi inganna e si somma,
che si scompagina nel cuore.
Non la mia carcassa agli assalti atroci
di chi mi sopravvive.
No. E’ la paura di non avere te
che m’attanaglia. Che ciò che sento
con violenza, che tu sia mia,
che per questo abbia giocato
la vita, possa svanire.
Che tu possa girarti e dire
un giorno, io me ne vado.

Noi, sempre a cena fra le stelle.
 Ma questi sono i sogni
o gli incubi già detti,
più oltre stanno i versi.

E la mente vaga per decisione
presa d’assecondare il passo infermo
 e non pensare. Ed ogni occasione
è placida neve, è cuore fermo.

Mente dice la mente. Cuore dice
 non ti curar il cuore con la mente
 ma cura e rendi l’anima felice.
Vita vigliacca che non dice niente:
 “Con l’una o l’altra si guarda e passa
 la partita”. Da perdente da vincente
non si sa, non si scioglie la matassa.
Insomma, un participio. Dissolvente.

Di certo non passi inosservato
tu ora al lato
del mio ora
– ecco lo sapevo –
stasera di non dover uscire
di non dovermi innamorare ora,
ma già ne sento il fiato,
si scrosta dal muro l’intonaco ormai vecchio
e tremo per un fondo di secchio,
per una luna nuova.

Pausa. I colori della mattina
hanno ben poco a che fare
col disgusto del palato.
Coppie d’uccelli periferici
appesantiti dall’odore di vecchie travi,
di cumuli arsi, non migrano, vanno
delineando il limite delle mani tese,
rugose e secche del paesaggio, alberi sparsi.
Qui l’inverno è un vecchio gentile d’aspetto
il cui pallore ancora riflette luce e tepore.
Chiamo oggi gaiezza lo stupore che affiora
fioco, d’un poco, nel resto che dorme.

Genova, luglio 2001

Treno Genova – T .
Notte ed elicottero. Avvoltoi.
Non sembra. Non sembra.
Segnalazioni? Segnalazioni?
Come al solito vincerà l’opinione fallace.
Facile. Vincerà. Facile.
Banderuole al vento.
E poi?
Tu coltello.
Chi è? Chi siete?
Ferito.
Banderuole al vento.
Salamandra.
Cavolo.
Ruga.
Rilassati.
Cervo.
Lattuga.
Il mio scorpioncino bussa ogni tanto, la mia anima
gracida portandolo a spasso.
Scorre del sangue sui libri di scuola.

..che dire di quando il palco
si addormenta tra atto ed atto
con luce lenta, muover di talco
e costumi che vanno via, quatto
defilarsi del mondo, della voce
per far posto al tuo di incanto,
viso o profilo tagliato dalla luce
occhi negli occhi, silenzioso canto…

…e tutto lo scorno di questo mancarci
sarà spezzato da un solo bacio
e ancora prima, nell’attimo fatale
che tutti li precede – quello dello sguardo –
dal sussulto, dalla sorpresa che davvero
tutto questo pensarci, queste voci
che ci rimandiamo nelle cornette,
nel ciondolare nervoso dei gesti
che senza tregua infliggiamo
agli oggetti, sollevare fogli ripetuti,
lo schermo intermittente, il libro spostato
per scandire il tempo noi stessi,
che tutto sia reale adesso, da toccare,
corpi nuovi ricolmi di stupore
corpi nuovi restituiti dall’abbraccio.

Gettata nello strazio che cosciente
di me faccio, nel lamento silenzioso
delle cose, volgo lo sguardo
alla candela spenta, la mente
al tuo distratto non voltarti
(d’un tratto, di scatto)
al segno rimasto, al seguito pensato,
all’ultimo dì, sperato incontro.

Chi è a svegliarmi dal sonno?
Non c’è luce fuori. Non ancora.
Non rumori, usignoli, né canti.
Solo fiori. Non fioriti. Cos’è?
Dentro sento un vuoto, un urlo, un rifiuto.
Nulla. Un silenzio che mi sveglia.
Oggi è il giorno della rosa appassita.
Una lunga spina s’avvita al cuore.
Sparite fantasmi e non fate rumore.