Siamo amanti quindi?
Gufi dentro alberi?
Siamo, quindi,
in questo stato di viandanti?
Note di una musica che profuma?
Siamo pelli da buttare
come serpenti nel loro mutare.
Vedi passano le stagioni
ma del mare ricordiamo
solo il suo invernale respiro,
passarci sopra
quei corpi d’amanti
nel loro frinire.