Vedo nei loro occhi tutto ciò che i miei desiderano
un’insensata (in)sicurezza (la mia) che mi coglie portandomi altrove
Sento nella loro voce una nota a me estranea:
il suono d’un flauto che brillandomi nell’orecchio
riesce a toccare il mio cuore
per poi farlo appassire.
Respiro il loro profumo
mi nutre a grosse inspirate
e poi su
e su
e su e su e sususususu……………..
mi ritrovo in cielo,
che già sto cadendo.
Io non sono loro.
Io non sono voi.
Chi sta sbagliando?
Cosa ne è
di un fiore morto
a primavera,
di un’ala rotta
prima del volo,
di un amore spento
ancor prima di nascere
?
Sei stata un’ombra
rovente d’estate, miraggio
omicida in un
deserto saturo di
rottami e d’anime svanite
che non conoscono più
la vita
che fu.
Ai margini
vite nuove
si riscoprono
quotidianamente
sole
nei centri poi
le masse in calore
si allontanano
sempre più radicalmente
le une dalle altre
si popola il fiume dei corpi morti
ammazzati dalla paranoia
di un aggiornare continuo
di un condividere spasmodico
di un interpretare parole in modo errato:
AMMAZZATI DALLA PARANOIA
urla il mondo
a chi non sa più ascoltare, sentire
Ma se ti amassi, davvero
tu che ne faresti di me?
Bevuta una birra, non ne rimane
che un guscio sull’armadio: ed io che sarei?
Ma se ti amassi, ora
dove scapperemmo?
I nostri corpi non bastano ad accoglierci,
infinite distese di terra calda
non le so distinguere da un deserto
e tu?
E davvero, se io t’amo,
tu poi, ora, che fai?
Cosa rimane al profeta una volta che tutto si è verificato?
Si accarezzano violenti i nostri pubi
ratti malati in cerca di avanzi che
stan vicini, forse pronti a mangiarsi a vicenda.
E cola tutto, e cola il niente in
tutto quello che cola:
ma non v’è frutto nell’albero
d’un seme malato
d’un seme ustionato
d’un seme dannato,
perchè è il seme del male.
Amen
E’ rimasto del nostro carnevale
solo una massa di coriandoli sporchi
e il colore del mio maglione sbiadito dalla schiuma:
da nero a rosa -pelle- a rosso -sangue-
ora mi brucia addosso
come un’infezione
da cui non guarirò mai.
Dov’è la Poesia del
nostro amore decadente?
E’ forse lei nelle pagine rotte
del cielo incolore
dell’acqua fangosa
ormai inutili al mondo?