Libro degli ospiti

Tristezza vieni da me
E abita questo cuore vuoto,
Non vi è eco d'emozione a risuonare
Non vi è atto di volontà a partecipare.
Resto carne non vissuta
Di bambina mai cresciuta
Resto anima senza ribellione
Di anziana in pensione.

LETTERA PER CHRISTIAN

Il sentimento
della gratitudine
è ciò che mi porta
a scriverti.

Queste parole,
null’altro
io ti dono.

Di quel poco che sono
sai tutto:
gli inciampi della mia commedia
i tormenti del mio spirito
l’inconsistenza della mia virilità.
Non posso ripagarti
la custodia della mia anima
che con questa penna:
il tempo trascorso insieme
la fiducia che ti offro
ed i miei occhi, così
ricolmi di stima per te
sono solamente il frutto di
ciò che sei.

Niente in questa burrasca mi ricorda di te
più che l’umano bisogno di confidarsi nell’Altro:

per questo sei scoglio,
per questo sei faro.

VIAGGIO NEL TEMPO

Col rastrello sul manubrio in bella mostra
Mi sentivo un cavaliere nella giostra
Pronto a sfidare ogni rivale
Senza però voler fare del male.

Di queste parole sincere, macchierò di nuovo questo immenso quaderno. Come fosse un mio caro amico d’infanzia, questo ha consolato momenti di sconforto e mi ha stresso nelle freddi notti, in cui insonne non avevo altro che fare, se non scrivere.
E così, di nuovo farò. Come stessi scrivendo al mio caro d’infanzia che in realtà non è nemmeno mai esistito davvero, come d’altronde in realtà queste parole verranno lette da infinite persone, infinitamente diverse da me ma al contempo uguali in questo senso.
Evitando di esser prolisso, ti scrivo per dirti che ho finalmente trovato pace.
L’immensa tempesta che ho affrontato, su di una fragile barca provvista di fragili mezzi, è finalmente alle mie spalle ed io posso respirare nuovamente; senza dover stringere ogni mio singolo respiro nell’incognita di un’apnea che mi divideva dal prossimo.
Su questo sottile presupposto, spinta dalle onde del tempo, è apparsa un’anima che con ha ossigenato ogni mio affanno e così ho fatto anch’io.
Non sono più solo quindi, mio caro lettore, e ti scrivo per questo. E se ti scrivo solo ora, è perché ho finalmente compreso di non esserlo e non di poterlo più essere davvero.
Non c’è poesia in questo, ma è così poetico pensarlo. Così tanto che vorrei scrivertela, ma spesso, ogni attimo che vivo con lei diventa un verso così stretto a me, che non riesco a desiderare altro, se non di viverne un altro che sono certo si stringerà ancor di più a me.