Ogni poeta ha con sé una rosa.
Non manca mai.
C’è.

La mia
– la guardo –
è messa maluccio.

Sono rimasti pochi petali,
qualche spina di più
che sfida alla salita.
Poco altro.

Tra le carte di un poeta
c’è sempre una rosa.
La mia è messa maluccio
– tuttavia –
c’è.