Le ragazze amate dai poeti
Non possono morire
Rimangono intrappolate sulla carta,
Sulla pietra, sui pentagrammi, sulle note
Dell’iPhone, negli spazi bianchi delle pagine vuote.
Le ragazze amate dai poeti
Non possono fuggire
Rimangono impigliate nei loro lunghi
Capelli, negli gli sguardi di velluto
Nelle mani fredde e vuote di chi non hanno voluto.
descentio
Sono sceso nell’antro di Proserpina
Le mie ginocchia si sono spezzate, sono caduto
Innumerevoli volte dalla ripida china.
Ma era necessario per capire.
Io amo, Proserpina, il tuo amore intermittente.
L’inverno ti consegna al tuo amore bramante,
E quando il suo giogo si fa troppo pesante
Ti riporta alla libertà il tiepido sole di primavera.
adscentio
Sono salito al tempio di Fillide
Sulla collina piena di mandorli
Avevo male alle gambe e i piedi sanguinavano,
I polpacci erano dilaniati dalle rose e dai rovi di more
Ma era necessario per capire.
Fillide, a cosa è servito il tuo volto gonfio?
A chi ha giovato il tuo collo spezzato?
Non hai capito cos’era l’amore, non hai visto ciò che dovevi vedere.
Penzoli ancora dal mandorlo, come una mela marcia
Senza nemmeno la forza di cadere.
Sì baciano i ragazzi alla stazione lentamente,
Ma il loro amore ha già cessato di esistere.
Si accende il tabacco tra le mie dita,
Ora non è che un po’ di cenere.
Ho riempito il tuo bicchiere,
Adesso, l’hai vuotato già.
Il mio sangue non scorre più,
Così volentieri, non ricordo se i tuoi occhi sono verdi o blu.
Non ricordo le parole de La Vie En Rose, prima di andare piangevi.
Eri triste o solo stanca?
Il nido l’avevo intrecciato con molto fango,
E numerosi fili d’erba, alacremente
Avevo messo tutto insieme, attento all’abbraccio
Perfetto di trama e ordito, laggiù su un ramo del castagno
Proteso sul crepaccio.
Distratto lasciai un buco nella rete, uno spiffero
Uno solo, minuscolo, ma non credere:
Il freddo entrerà proprio da lì.
Allora sbrigati, fai presto e vola via
Non ti rimane che un tempo molto breve.
Corri prima che scenda la notte,
Corri prima che cada la neve.
Eleonora annaffia sempre le sue piante
Con un bicchiere di sole
Lo versa sulla tenera radice
Di ogni silenzioso essere che ha in cura.
Con passi leggeri si avvicina,
Varca la soglia blu, luminosa,
E disseta con solerzia e discrezione,
Le piccole creature, senza interrompere
La loro muta, eterna conversazione.
Con un pensiero lento, esperto
Calcola l’umido avvicendarsi delle piogge, della Luna
Del vento bagnato che viene dal mare.
Quando lo sente spirare, Eleonora
Resta ferma sulla sedia, tace
In quella strana attesa, calma e trepidante
E lascia che sia il tempo ad annaffiare le sue piante.