Libro degli ospiti

Non penso mai ad altro che al mondo,
E i suoi colori fuor dalle parole:
La parola mia non ha nome, quanto a me
Chiamatemi Retermist, nome di freccia
Viola e di voce repentina: Retermist
Dai mille volti, dal duro
Suono. Poichè non sono quello
Che conosceste, se mi vedeste
Per le strade troppo uggiose; non solo
Sono lui, anima del pomeriggio, distesa;
Voglio esser quanto voi, e che voi siate:
Che io sono la donna, e son io l'uomo.

Smetti pensiero, parola, mondo
Non girare a caso terra ora
Smetti, spiega: io ti azzero.
Tutta la forza sta nel nuovo che preme
Nell'occhio e la pupilla, il bianco e il nero;
Basta far crollare per rifare, guarda Noto,
Basta un terremoto: apriti terra,
Se busso, sto bussando, fammi entrare
E butta un po' di fiamme agli sfigati
Che restano, perchè sappiano che il sole
C'è sempre e che non è mai lo stesso,
Che l'epoca di chi è più felice è adesso.

Cos'ho in comune con voi
Che ridete di noia, dalla vita
Prevista fino in partenza;
Cosa divido con chi
Crede in tesi folli, voi religiosi e
Persone senza eccessi?
Appartengo a voi, o forse
Alle legioni piuttosto dei pini
Che si specchiano sui laghi, alla selva
Di secche liane equatoriali
O alle schiere di stelle che brillano
Ogni notte sulla bassa terra?
A voi, tacete, non è tale
La vita, ma uno scoppio
Potente, una fiamma di candela
Un odore differente dai vostri, di vento
Che si spiega
E voi dunque sparirete, come vento,
Però noterete, vi auguro, qualcosa
Finalmente: vi renderete conto
Come feci io pure tempo addietro e sempre
Che siete stati stretti dove il mondo è largo,
Larghi dove il mondo è stretto
E vi siete persi la bellezza dei cieli.

Ho nella gola il seme del viola:
Dei pianti tenuti per me, delle sere
Solitarie d'autunno, dei tuoi sguardi:
È una rosa senza stelo, già morente
Quando è colta, eppure bella
Come mai fu alcuna cosa in vita.