E sento ancora dire
con voce di rettile
che non ho mai
(e avrei dovuto)
affrontare me stesso.
Quante bocche silenti,
quante lingue frenate!
Se solo si sapesse
quale terribile nemico!
Ho dubitato,
ho disobbedito
e alla fine dei conti
chi non sa ch’io so
trattare
coi serpenti?
C’è poco da sorridere, coevi.
Ci sappiamo ammirare da sempre
ma sapere che Zeta
non calca più la stessa terra
ci disarma la lanterna.
Assomigliare
un poco meno al ricordo
(ciò che chiamiamo progresso)
è solo un dato di fatto.
E l’evidenza da sempre è un’opinione.
Se corrono lumi,
se la desertificazione del presente
prova a suggerti lo spirito
prova a dimostrare
che sai ancora irrigare foreste
e sai ancora dar respiro
a tutto questo tempo
(che non rimane mai).
Vattene.
Portati altrove.
Poesia non è, se tu non vuoi sentirla
Cento volte ti ho vista.
Tra vestiti corti e voli di fantasia tendenti al rosso.
Tra il non trattenere le lacrime
e il non poterti mai rapire.
Cento volte sei morta e vissuta,
in tempi brevi e versi veloci.
Da 10 secondi, poche sillabe.
Gli edifici più belli,
le onde più grosse,
tutte cose destinate a cadere,
per essere ricordate nei giochi dell’inconscio:
un mausoleo per persone ancora vive,
nelle notti più nere.
Parole vuote al vento urlate
di pazzo furioso matto quattro-dita alla stazione;
di avvocati in pigiama al cesso stesi per domani
prima udienza preliminare;
di studenti in crisi, ed esoneri parziali come
il latte in offerta a 12 crediti in cameretta universitaria;
di youtubers con le palle
e con le tette al vento a denunciar
il cavaliere e le sue malfatte.
Parole vuote
parole al vento urlate.
Il naufragio
di chi non tenta di sopravvivere, e finisce con il non morire.
Ho smarrito
il senso
sentendo
Il Senso
Vedo il verde dei tuoi occhi,
è medicina del mio spirito.
Gusto le fiamme delle tue labbra,
è il calore delle mie viscere.
Inebrio al tuo odore di dolce metallo,
è la grazia del mio essere.
E mi perdo toccando vellutatamente la tua pelle piena di lentiggini,
ognuna per ogni vita che ti ho desiderato.
Conoscerò te, guida e musa,
che sola hai la chiave per essere migliore?
O ripetutamente dovrò correre
sul sentiero che ancora, dopo troppo poco,
dopo ancora troppi pochi passi,
devo seguitare a calpestarne
le scoscese forme irregolari
in sinuosi passaggi
ad ogni minimo ostacolo
in montagne andine,
fino a trovar la radura ospitale del tuo fertile ventre?
Sfiderò il tempo, con ciò che non ho mai capito,
tollerando la sabbia negli occhi
di ogni giorno buttato su di me,
come se fosse stato inutile farlo.
Un pò di leggerezza
arriva per dare vita
al giusto riepilogo delle vicende,
dove finisce il passato
portato via da fiumi invernali,
decomposto dalla fame dell’avvenire.
O semplicemente è finito
l’insospettabile sguardo della giustizia
che volle far sentire la sua presenza,
per raddrizzare la via del decadimento,
per gustare l’esistenza senza pentimento.
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