Sono morta ai tuoi piedi
colpita dal tuo odio
prepotente e possessivo.
Ora non posi nemmeno lo sguardo
sul tuo delitto disumano.
Ero il tuo ‘grande amore’
il tuo ‘bene più grande’
al quale non potevi rinunciare
ma continuavi a spaventare.
Oggi per l’ultima volta.
E finalmente sono libera
dalla tua accecante gelosia,
dal tuo patriarcale maschilismo.
Avevi infranto il mio sogno d’amore
io, volevo solo fuggire dal mio dolore.
Ci siamo detti tutto
senza pronunciare una parola,
senza guardarci neanche in faccia,
semplicemente immergendoci
nello stesso universo di paure
e affogando insieme.
Chiedi al fiume
perché tante urla
macchiano le navi
mentre
tempeste peggiori ricordano
qui è proibito piangere la sera.
Se prima sapevo gettare inchiostro sulla carta
adesso sono solo un pallido simulacro delle mie emozioni.
Ho il tuo corpo,
che mi tira a letto,
con veemenza,
come le gesta mitiche
dei personaggi di cui lessi.
Forse l’ingegno serve,
forse no.
L’unica cosa che serve
è scappare da questo fragile alito di tempo
che strappa via la mia carne
dalla mia coscienza
e da ciò che dovrei
e vorrei fare.
Giudico immaturo questo mio scrivere,
pervicace cercare parole
pedisseque
da far seguire
ad un flusso di pensiero
risibile e minimo.
Sepolto e dimenticato.
Cerco l’uomo,
tra le correnti e i vortici
in me stesso, nel giorno,
attorno, nelle notti senza ritorno;
tra inseguimenti di prede e orde di cacciatori.
Nascosto nell’ombra,
scomparso o smarrito,
lo sento urlare,
accendere fuochi,
vedo le tracce della sua paura
sul sentiero degli Apache.
Mi assilla il motivo, forse perchè devo
lo seguo.
Bombe sulle strade e la corsa muore.
Bologna Milano Firenze
l’ulivo dei Georgofili grida
di rotule spaccate e sconfitta
di finestre aperte sul niente
e io che attendo al confine
tra gente d’oriente e palazzi,
guardo il mare ridendo
degli schizzi d’acqua felici
della donna che amo
stasera
ma tu dormi, Bellezza.
Ti ho vista tra un fiume di gambe in fila
figlia di un campanile e della santissima prospettiva.
Più in là, sotto le luci d’artificio
adatte a truccare i vicoli stretti
in pagliacci di carta e la città
in una puttana d’alta classe,
lontano dai vecchi portici
dai tragitti di fango di Bartali
dall’istinto fiero degli anarchici,
sotto le luci d’artificio, più in là
nei caffé, tra il cincischiare delle tazze
mille altre bellezze si contendono il pomo.
E ci sarà il gran ballo delle maschere scure
dove il poeta tisico tisico
s’aqquattera al muro pensando
ai sospiri perduti, al sesso nel bagno
alla finta bellezza, lacrime asciutte
solute al sudore, dicendo
Do you like my sweet apple?
Di fronte al fatto compiuto
realizzerà
La comunione delle anime
è la sua più bella, più vana follia.
La libertà è un sogno
e i sogni non sono.
Dal cerchio vuoto
debbo farmi uno.
So cosa volere
ma non so come
e per sapere il quanto
mi misi a giocare
con gli strumenti dell’uomo,
coi suoi trucchi,
dai suoi occhi.
Divergo quindi sono.
Fui folle, dunque
mi son fatto poeta.
Senza schemi
ma con metodo
si ritiene il Mondo.
Il mio sguardo è nuovo
ma non è mondo
ed io sono e non ci sono.
Che sapore avrebbe ogni cosa senza te?
Sarebbe un pittore senza tela,
sarebbe sordo ogni tramonto, insipido l’odore.
Sarebbe sempre inverno senza mai primavera.
Sai è uno di quegli amori per cui impazzire,
per cui perdere la testa.
E’ uno di quelli per cui non conta né il tempo né la distanza,
è un amore che resta.
E’ uno di quegli amori che ti svegli con la voglia di baciare,
è un amore che ti squarcia.
E’ uno di quelli che non se ne vedono più in giro,
è un amore da farfalle nella pancia.
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